A que si te sale algo mejor lo haces. Acaso no sabias que el dolor puede pintar?. Acaso los caminos son para ser recorridos? Las cosas mas simples son las ilusiones, de un alma que no deja de sentir jamás, ni cuando duerme. El alma no duerme. No entiendo nada de este mundo, no se nada de lo que aquí ocurre. De pronto estoy y de pronto me voy. Caigo en su red y la saboreo, pero después me doy cuenta de que es solo una red. Y que hago? De que estoy hecho? Cual es mi material? Cuales son mis reglas? Que debo hacer? Debo hacer? No hago entonces. No pienso entonces y todo parece ficción y amo la ficción, pero solo eso es. Que me rodea? Que de interrogantes en toda una noche. Una noche de dudas y certezas, de esas que asustan.
Pinta el dolor, y si el amor no existe me lo invento y si la vida fracaso, la vivo. Y si a la vuelta de la esquina esta lo que me estoy perdiendo, doblo. Tomo la calle que no había tomado y me pierdo, una vez mas me pierdo. Abro las mentes, cierro lo corazones y escribo sin freno. Como cuando el dolor pinta. Como cuando la nube se asoma para advertirnos que va a llover. Allí si encuentro una lógica. Que siempre busco, un sentido que nunca encuentro. Un mar de dudas que rompe ola tras ola en las arenas de mi playa. Mi playa inmensamente solitaria, conocida, caminada, pisada, recorrida toda la arena. Te conozco, conozco este territorio. Claro que si, es el mió. Se que hay detrás de cada médano. Pero no se donde terminan y donde empiezan mis horizontes.
Hablo de vos, pienso en vos. Y algún día te encontrare. He de suponer que si. He de suponer que también te fuiste. Y te iré a buscar, junto con otros con todavía no se han ido.
Las mañanas doblan, las letras se caen una por uno diciendo cosas que mi mente no procesa. Salen de más abajo las ideas y caen en el papel antes de llegar al cerebro. Algo se desconecto. Algo esta suelto. Caer y caer, caer hacia arriba.
Dejar la música penetrar en tu cuerpo. Dejar la emoción entrar al envase y joder, que le de vida a un sinsentido que no procurare mas entender.
Estamos de acuerdo hoy, y mañana volveremos a pelear. Y otro día acertamos y el día anterior fallamos.
Y los ojos escuchan y los oídos ven. Y mi lengua calla, pero aquí no hay silencio. Abruptamente se descuelgan una tras otra pidiendo un final que no parece llegar. De todos modos llegara, y allí estaré ya preparado para no tenerte miedo.
Alegría, felicidad y buenos momentos completaran las hojas de libros que jamás se editaran. Penetrare en cada ola que me desafié y tal vez me revuelquen porque al fin de cuentas no estaba preparado. Quien lo esta? No hacia faltar levantar la mano, mentiroso. Miéntete a ti mismo pero no a los demás. No quiero pelear, no es la esencia de esta lluvia de palabras.
Que es el sentido? El más absurdo de los sinsentidos. Los relojes marcan la ficción, el amor marca realidades. Ficciones y realidades se confunden y nos dejan perplejos entre el que somos y el que soy. Soy yo, el que habita adentro de ti, el que no ves. El que se tapa toda las noches y sueña en otras dimensiones. En verano sin sabanas de por medio. En invierno dentro de ellas. El que cree, el que inventa y el que no puede llorar. Desearía llorar mas, allí también hay realidad. Pura ficción de un reloj que marca un tiempo que nadie le pide. Pues que es un minuto? Sesenta segundos diré, pues que equivocado que he estado. Cuanta realidad he perdido pensando en aquella ficción.
De lejos se ven venir. Los verdes campos, las mas lindas soledades, las mas maravillosas olas que no terminaran de romper jamás y me transportaran dentro de ellas sin necesitar salir de las mismas para buscar el oxigeno que mis pulmones piden a gritos. Esos pulmones que dañaste hombre!
A que hemos venido? A inventar el amor, a llenar el mundo de realidades. A destruir ficciones absurdas. A palpitar, tú lo sabes, cada palpitar. Basta ya, los ríos son tuyos, las montañas son para ser subidas, el agua para ser bebida y dejarla seguir su curso. Al fin y al cabo, las palabras son buenas. Crean realidades. Al fin y el cabo es necesario hablar, aunque sea con uno mismo. Al fin y al cabo es bueno decirse las cosas a la cara y dormir tapado una vez más. Porque mañana vuelve a salir el sol y no se si será ficción o realidad. Voto por la segunda.
Pinta el dolor, y si el amor no existe me lo invento y si la vida fracaso, la vivo. Y si a la vuelta de la esquina esta lo que me estoy perdiendo, doblo. Tomo la calle que no había tomado y me pierdo, una vez mas me pierdo. Abro las mentes, cierro lo corazones y escribo sin freno. Como cuando el dolor pinta. Como cuando la nube se asoma para advertirnos que va a llover. Allí si encuentro una lógica. Que siempre busco, un sentido que nunca encuentro. Un mar de dudas que rompe ola tras ola en las arenas de mi playa. Mi playa inmensamente solitaria, conocida, caminada, pisada, recorrida toda la arena. Te conozco, conozco este territorio. Claro que si, es el mió. Se que hay detrás de cada médano. Pero no se donde terminan y donde empiezan mis horizontes.
Hablo de vos, pienso en vos. Y algún día te encontrare. He de suponer que si. He de suponer que también te fuiste. Y te iré a buscar, junto con otros con todavía no se han ido.
Las mañanas doblan, las letras se caen una por uno diciendo cosas que mi mente no procesa. Salen de más abajo las ideas y caen en el papel antes de llegar al cerebro. Algo se desconecto. Algo esta suelto. Caer y caer, caer hacia arriba.
Dejar la música penetrar en tu cuerpo. Dejar la emoción entrar al envase y joder, que le de vida a un sinsentido que no procurare mas entender.
Estamos de acuerdo hoy, y mañana volveremos a pelear. Y otro día acertamos y el día anterior fallamos.
Y los ojos escuchan y los oídos ven. Y mi lengua calla, pero aquí no hay silencio. Abruptamente se descuelgan una tras otra pidiendo un final que no parece llegar. De todos modos llegara, y allí estaré ya preparado para no tenerte miedo.
Alegría, felicidad y buenos momentos completaran las hojas de libros que jamás se editaran. Penetrare en cada ola que me desafié y tal vez me revuelquen porque al fin de cuentas no estaba preparado. Quien lo esta? No hacia faltar levantar la mano, mentiroso. Miéntete a ti mismo pero no a los demás. No quiero pelear, no es la esencia de esta lluvia de palabras.
Que es el sentido? El más absurdo de los sinsentidos. Los relojes marcan la ficción, el amor marca realidades. Ficciones y realidades se confunden y nos dejan perplejos entre el que somos y el que soy. Soy yo, el que habita adentro de ti, el que no ves. El que se tapa toda las noches y sueña en otras dimensiones. En verano sin sabanas de por medio. En invierno dentro de ellas. El que cree, el que inventa y el que no puede llorar. Desearía llorar mas, allí también hay realidad. Pura ficción de un reloj que marca un tiempo que nadie le pide. Pues que es un minuto? Sesenta segundos diré, pues que equivocado que he estado. Cuanta realidad he perdido pensando en aquella ficción.
De lejos se ven venir. Los verdes campos, las mas lindas soledades, las mas maravillosas olas que no terminaran de romper jamás y me transportaran dentro de ellas sin necesitar salir de las mismas para buscar el oxigeno que mis pulmones piden a gritos. Esos pulmones que dañaste hombre!
A que hemos venido? A inventar el amor, a llenar el mundo de realidades. A destruir ficciones absurdas. A palpitar, tú lo sabes, cada palpitar. Basta ya, los ríos son tuyos, las montañas son para ser subidas, el agua para ser bebida y dejarla seguir su curso. Al fin y al cabo, las palabras son buenas. Crean realidades. Al fin y el cabo es necesario hablar, aunque sea con uno mismo. Al fin y al cabo es bueno decirse las cosas a la cara y dormir tapado una vez más. Porque mañana vuelve a salir el sol y no se si será ficción o realidad. Voto por la segunda.
No hay comentarios:
Publicar un comentario